INSECTOS

Insectos

susurrando despacio

con voz apenas audible

al oído,

llenan el éter

con su zumbido

de vidas descabezadas

en algún oscurecido lugar

donde una única luz azulada,

es el anuncio de la muerte asegurada

que les habrá de llevar,

hasta algún paraíso

imaginado

de sangre perdida

entre los adoquines

de un pasadizo sin salida.

Insectos,

arrogantes muñecos

de brillante papel de aluminio sin alas,

escribiendo versos exhaustos,

versos cansados,

donde la tinta caducada,

emborrona inmaculados papeles,

con palabras aprendidas,

en un burdel del extrarradio

de alguna ciudad difuminada,

en el avejentado lienzo

de un pintor por horas,

donde las copas son apuradas,

despacio,

con la lentitud apropiada

de un semidiós de las letras

que espera la adorada aureola

entre los desbaratados cojines

de un desfondado sofá.

Insectos,

eternos hacedores

de tumbas sin cruces,

de inhabitados huecos

en las que mortecinas

fosforescencias marinas

invaden si apenas pudor,

las uñas rotas

de los que quedaron atrapados,

en un resquicio del tiempo

esperando una respuesta inacabada,

esperando quizás, un soplo de aire fresco

capaz de llenar,

los vacíos alvéolos de sus pulmones muertos

Insectos de cuerpos dorados

acurrucados en la blanca luz de la luna

mientras aguardan negligentes,

la mano que habrá de atraparlos,

la mano que sin disimular,

les llevará hasta el fondo transparente

de un tarro de cristal

con la promesa inconfesable,

de ser elevados hasta el más alto de los altares,

aquel en el que son sacrificados los inocentes,

aquel en el que inconfesables secretos de alcoba,

se expanden como verdades

entre las sonoras ondas invisibles

del ennegrecido espacio

que rodea sus vidas,

con el latido de un corazón

aparcado entre las líneas blancas

del estacionamiento anónimo

de un centro comercial.

Amado julio 2018