Las palabras no son palabras,

cuando están escritas con sangre,

son cuchillos que se clavan

con desmesurada saña en el fondo de los corazones,

en el fondo de las almas.

Son ruidos inacabados

de sollozos

que nacen sin dientes

con los que defenderse de la soledad,

del silencio,

del desamor,

de la boca que golpea

con la furia desatada de mil tormentas.

Las palabras no son palabras,

cuando corren calle abajo

buscando el corazón marchito de vida,

cuando anidan entre los labios embaucadores

de los enfermos del último día.

Son campanas que suenan en el hastío

de la noche inacabada,

con la furia de la fiebre

que llena los ojos de lágrimas,

que acarician los sueños de libertad

con la mortaja del desaliento.

Las palabras no son palabras,

cuando están escritas con la sangre del engaño

que rompe los cuerpos frágiles de los mansos,

y hieren, con el desparpajo de los niños,

las almas, hasta macerarlas

con una blanca sonrisa de dientes inmaculados,

y arrebatan, los universos soñados

en azules días,

con la cruel majestad

de los salvadores de almas.

Sin Título XI