LEONARD COHEN - BALADA -

Arrancó una flor

del musgo

y forcejeó entre los soldados

para estar junto a la cruz.

Introdujo la flor

en una herida

y esperó que creciera

un jardín en su mano.

El hombre que colgaba se estremeció

ante su suave contacto

y arrancó su carne

del contacto de la flor,

y dijo una voz

que nunca había oído

"¿Acaso los pétalos encotrarán raíces

en las heridas por las que sangro?"

"¿Acaso aprenderán los trovadores canciones

de una lengua arrancada

y sanarán los enfermos

por medio de las grietas de mi piel?"

La gente supo que algo

como un dios había hablado

y miraron con miedo

los clavos que habían clavado,

y cayeron sobre el hombre

con espada y cuchillo

para honrar a la voz

con un sacrificio.

Oh, el hombre que colgaba

tenía palabra que dirigir a la multitud

pero estaba cansado

y las oraciones sonaban con fuerza.

Pensó en islas

aisladas en el mar

y en el agua del amor bañando

las oscuras raíces de cada árbol.

En las olas de marea lanzándose

sobre la tierra,

sobre aquellas cruces

aquellas colinas y este hombre.

Pensó en ciudades

y campos de trigo,

en hombres y en este hombre

pero no podía hablar.

Oh, escondieron dos cuerpos

tras una roca;

el día se hizo noche

y la multitud se fue a casa.

Y algunos hombres del Gólgotha

me aseguran que aún hay

jardineros que vierten en vano

sangre sobre esa tierra.

LEONARD COHEN - ESTAS HEROICIDADES -

Si tuviera una cabeza resplandeciente

y la gente se volviera a mirarme

en los tranvías;

y yo pudiera extender mi cuerpo

a través de la brillante agua

y mantener delante de los peces y las serpientes de agua;

si pudiera arruinar mis plumas

volando ante el sol;

¿crees que permanecería en esta habitación

recitándote poemas,

y fabricando escandalosos sueños

con el más pequeño movimiento de tu boca?

DYLAN THOMAS (¿QUIÉN ERES TÚ?)

Quien

eres tú

tú que naces

en el cuarto vecino

tan patente en mi cuarto

que alcanzo a oír el vientre

cuando se abre y la sombra que avanza

sobre el fantasma y el hijo que desciende

tras la pared delgada como un hueso de jilguero

en el cuarto sangrante del nacimiento oculto

para el incendio y el girar del tiempo

la huella del corazón humano

no venera el bautismo

sino la sola sombra

cuando bendice

a la salvaje

criatura

Yo

tengo que yacer

quieto como una piedra

junto al tabique de hueso

de jilguero escuchando el

lamento de la madre oculta

y la oscurecida faz del dolor

que arroja el mañana como una espina

hasta que las matronas del milagro canten

y el turbulento recién nacido

me encienda su nombre y su llama

y rasgue el alado tabique

con su tórrida corona

y la oscuridad arroje

de su costado y

la transforme

en luz

Cuando

el hueso del jilguero

se rompa y desprenda

y la primera aurora

furiosa de esta corriente

aletee sobre el venido reino

del deslumbrador del cielo

y de la salpicada maternal doncella

que lo dio a luz con una llamarada en la

boca y lo arrulló como una tormenta

correré perdido en el súbito

terror y brillo del una

vez encapuchado cuartol

lorando en vano

en el puchero

de su beso

en el giro

del sol en

el espumoso

ciclón de sus alas

pues me perdí yo que lloro

en el trono empapado del hombre

en la primera furia de su corriente

y en los relámpagos de adoración hasta

el negro silencio triste y derretido

pues me perdí yo que he llegado

al puerto enmudecido y el

encontrado y el supremo

momento de su herida

ciega mi

llanto.

Allí

agachado desnudo

en la reliquia de su pecho encendido

despertaré al loco trompetazo

del fondo del mar desenjaulado

de la nube que asciende de la tumba exhalante

y del polvo vasallo izando velas

con una llama suya en cada átomo.

¡O espiral de ascensión

de la embuitrada urna

de la mañana del

hombre cuando

la tierra

y

el mar recién

nacidos elogiaron

al sol y el encontrado y

vertical Adán cantó la creación!

¡El vuelo hacia la herida de los antiguos

jóvenes desde los desfiladeros del olvido!

¡La celeste zancada de los que caen siempre

en la batalla! ¡El acontecimiento

de los santos ante su visión!

¡La casa rodante del mundo!

Y todo el dolor

fluye abierto

y yo me

muero.

DYLAN THOMAS (NO ENTRES DÓCILMENTE EN ESA BUENA NOCHE)

No entres dócilmente en esa buena noche,

Que al final del día debería la vejez arder y delirar;

Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.
Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto,

Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor,

No entran dócilmente en esa buena noche.

Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola

Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber

danzado en una verde bahía,

Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares,

Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían,

No entran dócilmente en esa buena noche.
Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista

que se apaga

Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres,

Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y tú, padre mio, allá en tu cima triste,

Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego.

No entres dócilmente en esa buena noche.

Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

DYLAN THOMAS (Y LA MUERTE NO TENDRÁ SEÑORÍO)

Y la muerte no tendrá señorío.

Desnudos los muertos se habrán confundido

con el hombre del viento y la luna poniente;

cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,

tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;

aunque se vuelvan locos serán cuerdos,

aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,

aunque los amantes se pierdan quedará el amor;

y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.

Bajo las ondulaciones del mar

los que yacen tendidos no moriran aterrados;

retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden,

amarrados a una rueda, aún no se romperán;

la fe en sus manos se partirá en dos,

y los penetrarán los daños unicornes;

rotos todos los cabos ya no crujirán más;

y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.

Aunque las gaviotas no griten más en su oído

ni las olas estallen ruidosas en las costas;

aunque no broten flores donde antes brotaron

ni levanten ya más la cabeza al golpe de la lluvia;

aunque estén locos y muertos como clavos,

las cabezas de los cadaveres martillearan margaritas;

estallarán al sol hasta que el sol estalle,

y la muerte no tendrá señorío.

EN BLANCO Y NEGRO

PABLO NERUDA - "LA NOCHE EN LA ISLA"

Toda la noche he dormido contigo

junto al mar, en la isla.

Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,

entre el fuego y el agua.

Tal vez muy tarde

nuestros sueños se unieron

en lo alto o en el fondo,

arriba como ramas que un mismo viento mueve,

abajo como rojas raíces que se tocan.

Tal vez tu sueño

se separó del mío

y por el mar oscuro

me buscaba

como antes

cuando aún no existías,

cuando sin divisarte

navegué por tu lado,

y tus ojos buscaban

lo que ahora

-pan, vino, amor y cólera-

te doy a manos llenas

porque tú eres la copa

que esperaba los dones de mi vida.

He dormido contigo

toda la noche mientras

la oscura tierra gira

con vivos y con muertos,

y al despertar de pronto

en medio de la sombra

mi brazo rodeaba tu cintura.

Ni la noche, ni el sueño

pudieron separarnos.

He dormido contigo

y al despertar tu boca

salida de tu sueño

me dio el sabor de tierra,

de agua marina, de algas,

del fondo de tu vida,

y recibí tu beso

mojado por la aurora

como si me llegara

del mar que nos rodea.

RETOQUES

MIS FOTOS VI

"NO DECÍA PALABRA...." LUIS CERNUDA

No decía palabras,
Acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
Porque ignoraba que el deseo es una pregunta
Cuya respuesta no existe,
Una hoja cuya rama no existe,
Un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
Remonta por las venas
Hasta abrirse en la piel,
Surtidores de sueño
Hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
Una mirada fugaz entre las sombras,

Bastan para que el cuerpo se abra en dos,

Avido de recibir en sí mismo
Otro cuerpo que sueñe;
Mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne;
Iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Aunque sólo sea una esperanza,

Porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie

sabe.

"YO FUI " - LUIS CERNUDA

Yo fui.

Columna ardiente, luna de primavera.

Mar dorado, ojos grandes.

Busqué lo que pensaba;

Pensé, como al amanecer en sueño lánguido.

Lo que pinta el deseo en días adolescentes.

Canté, subí.

Fui luz un día

Arrastrado en la llama

Como un golpe de viento

que deshace la sombra.

Caí en lo negro,

En el mundo insaciable

He sido.

MIS FOTOS V

LOS RUMORES DEL AGUA

Mientras miro por la ventana de mi habitación la calle, no dejo de sentir algo extraño que me invade por dentro, es como una especie de nostalgia de algo que no sabes si has vivido o quizás te toca vivirlo.

No sabes describir que es aquello que te llama hacia no sabes donde, es igual que cuando paseas por la ciudad y a través de tus ojos entran mil imagenes de sitios y lugares por los cuales has pasado y nunca te han llamado la atención especialmente, hasta que una mañana, una tarde o quizás una noche, has descubierto algo que ha hecho que tus pasos se detengan y durante un instante, te olvides de la prisa que tienes por llegar al lugar donde han de llevarte tus pies.

En ese momento aquello que miras se queda congelado en tu mirada y cada vez que pasas por el mismo lugar intentas descubrir que especie de misterio envuelve al mismo, es como cuando haces una fotografía, una vez que la descargas de la tarjeta y la ves, te das cuenta de que hay detalles que a simple vista no has sido capaz de ver, y sin embargo cuando la tienes ante tus ojos aparecen como por arte de magia esos reflejos como los que hay en estas fotografías y que te hacen preguntarte por los misterios que el agua lleva en su interior, en su transparencia casi dolorosa, en su rumor milenario y callas en espera de una respuesta que quizás no llegue nunca.