VAMOS A LA FERIA

MI TRISTE YO .... Para Frank O´hara

A veces cuando mis ojos están enrojecidos
me subo a lo alto del edificio de la RCA
y observo mi mundo, Manhattan -
Mis edificios, calles en las que he echo proezas,
buhardillas, camas, pisos de agua fría
- abajo en la Quinta Avenida, que también tengo en mente,
sus coches hormiga, pequeños taxis amarillos
hombres que
caminan del tamaño de motitas de lana -
Panorama de los puentes, amanecer sobre la máquina
de Broklin,
el sol poniéndose sobre New Jersey
donde yo nací
& Paterson donde jugué
con las hormigas -
mis amores más tarde en la calle 15,
mis amores mayores del Lower East Sidde,
mis una vez fabulosos amours en el Bronx lejanos-
caminos que se cruzan en estas escondidas calles,
mi historia resumida, mis ausencias
y éxtasis ne el Harlem-
-sol brillando sobre todo lo que poseo
en un parpadeo hasta el horizonte
en mi última etenidad-
la materia es agua.

Triste,
cojo el elevador y parto
hacia abajo, pensativo,
y camino sobre los pavimentos mirando fijamente el escaparate
de todos los hombres,
caras,
preguntando por aquel que ama
y me detengo sorprendido
frente a un escaparate
de una tienda de coches
el tráfico se mueve arriba & abajo
recorriendo los bloques de la
5ª Avenida
detrás de mí
esperando un momento en que.

Hora de irse a casa & hacer la cena & escuchar
las románticas noticias de guerra en la radio
... todo el movimiento se detiene
& yo camino en la intemporal tristeza de la existencia,
con la ternura que fluye a través de los edificios,
las puntas de mis dedos tocan la cara de la realidad,
mi propia cara surcada de lágrimas reflejada ne el espejo
de alguna ventana -al atardecer-
donde no tengo deseo alguno
de bombones - o poseer los trajes o las pantallas
japonesas de la comprensiòn.

Confundido por el espectáculo a  mi alrededor,
Hombre forcejeando calle arriba
con paquetes, periódicos,
corbatas, hermosos trajes
hacia su deseo
hombres mujeres, fluyendo sobre el pavimento
luces rojas registrando acelerados
relojes &
los movimientos del bordillo-

Y todas estas calles guiando
tan torcidamente, bocinantemente, largamente,
por avenidas
con altos edificios siguiéndoles la pista o incrustados
en barrios bajos
a través de un tráfico tan inseguro
coches y motores aullantes
tan dolorosamente a este
campo, este cementerio
este silencio
en el lecho mortuorio o montaña
una vez visto
nunca recuperado o deseado
en la mente por venir
donde todo el Manhattan que he visto
tiene que desaparecer.
 NY1958

ALLEN GINSBER (Sandwiches de realidad)

HYDRA 1963

El pedregoso sendero se enroscaba en torno a mí
atándome a la noche.
Un bote humeaba al borde del mar
bajo una luz siseante.

Algo suave envolvió una red
y sangró en torno a una lanza
la roma muerte, el chorro de cúmulos
¡Te hablé a tí, pensé que estabas cerca!

¿O era acaso la noche tan oscura
que algo murió solo?
Un hombre con la espalda brillante
golpeaba la comida contra una piedra
******

LEONARD COHEN